domingo, 22 de abril de 2012

23-ABRIL DIA DEL LIBRO


¡¡FELIZ DIA DEL LIBRO!!


CARTA DEL JEFE INDIO

22 DE ABRIL DIA INTERNACIONAL DE LA TIERRA

"El Gran Jefe de Washington manda decir que desea comprar nuestras tierras. El Gran Jefe también nos envía palabras de amistad y buena voluntad. Apreciamos esta gentileza porque sabemos que poca falta le hace, en cambio, nuestra amistad. Vamos a considerar su oferta, pues sabemos que, de no hacerlo, el hombre blanco podrá venir con sus armas de fuego y tomarse nuestras tierras. El Gran Jefe de Washington podrá confiar en lo que dice el Jefe Seattle con la misma certeza con que nuestros hermanos blancos podrán confiar en la vuelta de las estaciones. Mis palabras son inmutables como las estrellas.
¿Cómo podéis comprar o vender el cielo, el calor de la tierra? Esta idea nos parece extraña. No somos dueños de la frescura del aire ni del centelleo del agua. ¿Cómo podríais comprarlos a nosotros? Lo decimos oportunamente. Habeis de saber que cada partícula de esta tierra es sagrada para mi pueblo. Cada hoja resplandeciente, cada playa arenosa, cada neblina en el oscuro bosque, cada claro y cada insecto con su zumbido son sagrados en la memoria y la experiencia de mi pueblo. La savia que circula en los árboles porta las memorias del hombre de piel roja.
Los muertos del hombre blanco se olvidan de su tierra natal cuando se van a caminar por entre las estrellas. Nuestros muertos jamás olvidan esta hermosa tierra porque ella es la madre del hombre de piel roja. Somos parte de la tierra y ella es parte de nosotros. Las fragantes flores son nuestras hermanas; el venado, el caballo, el águila majestuosa son nuestros hermanos. Las praderas, el calor corporal del potrillo y el hombre, todos pertenecen a la misma familia. “Por eso, cuando el Gran Jefe de Washington manda decir que desea comprar nuestras tierras, es mucho lo que pide.(...) Mas, ello no será fácil porque estas tierras son sagradas para nosotros. El agua centelleante que corre por los ríos y esteros no es meramente agua sino la sangre de nuestros antepasados. Si os vendemos estas tierras, tendréis que recordar que ellas son sagradas y deberéis enseñar a vuestros hijos que lo son y que cada reflejo fantasmal en las aguas claras de los lagos habla de acontecimientos y recuerdos de la vida de mi pueblo. El murmullo del agua es la voz del padre de mi padre.
Los ríos son nuestros hermanos, ellos calman nuestra sed. Los ríos llevan nuestras canoas y alimentan a nuestros hijos. Si os vendemos nuestras tierras, deberéis recordar y enseñar a vuestros hijos que los ríos son nuestros hermanos y hermanos de vosotros; deberéis en adelante dar a los ríos el trato bondadoso que daréis a cualquier hermano.
Sabemos que el hombre blanco no comprende nuestra manera de ser. Le da lo mismo un pedazo de tierra que el otro porque él es un extraño que llega en la noche a sacar de la tierra lo que necesita. La tierra no es su hermano sino su enemigo. Cuando la ha conquistado la abandona y sigue su camino. Deja detrás de él las sepulturas de sus padres sin que le importe. Despoja de la tierra a sus hijos sin que le importe. Olvida la sepultura de su padre y los derechos de sus hijos. Trata a su madre, la tierra, y a su hermano el cielo, como si fuesen cosas que se pueden comprar, saquear y vender, como si fuesen corderos y cuentas de vidrio. Su insaciable apetito devorará la tierra y dejará tras sí sólo un desierto().

martes, 17 de abril de 2012

LO QUE ACONTECIÓ A LA MOZA ALDONZA LORENZO EN UNA VENTA DEL TOBOSO


Verdaderamente, si bien se consideran, graves e inauditas cosas vieron estos ojos mios, allá, cuando en mi juventud sirviera como moza en venta de caminos. Más ninguno recuerdo tan claro, como esta que ahora narro  a vuestras mercedes. Y cuento que estando yo haciendo leña en el corral para encender la lumbre, con que caldear el puchero, con que desayunarse los arrieros que pronto habrían de llegar hambrientos y vociferando;parome un momento a tomar aliento de tan arduo trabajo y enjugar con la manga el sudor que a chorros me resbalaba por la frente,cuando,como digo, estando en el  patio de espaldas a la puerta,acercose sin ser visto ni oído aquel extraño personaje que arrodillándose con gran estruendo, dio de golpe su cuerpo en el empedrado, pues no que iba el mamarracho cubierto de lata, como cubo de pozo, desde el cuello hasta los pies, que apenas doblar las corvas podía, por  lo que diose de bruces contra el duro suelo. Corrió otro que con él andaba, un pobre hombre menudo y recio, a socorrerle y conseguir que se hallara en otra postura más decorosa, si decoroso puede llegar a ser un hombre casi anciano ataviado de esa guisa y con ojos de alunado.
Ante mi susto y sobresalto, sé saco el desdichado la bacía de barbero que llevaba colocada en la cabeza y puestas entrambas manos cruzadas sobre el pecho, llamome princesa y señora universal del Toboso y duquesa de la hermosura, entre otros disparates que no atiné a comprender, atónita y turbada como estaba, viendo aquel hombre de rodillas postrado ante mi diciendo  aquellas  palabras.
Yo, sin saber qué hacer ni que decir, miraba ora a este, ora a aquel que lo acompañaba que con gestos me decía que le siguiera la corriente pues el pobre no debía andar sobrado de cordura.
En esto andábamos cuando llegaron los arrieros hasta el corral pues ya era tiempo del yantar, y habiendo un rincón fresquito bajo la parra algunos gustaban de comer allí los días de mas calor.Estos, sentaronse frente a una jarra de vino, atentos a las lisonjas y galanterías con las que el triste esperpento  me requebraba  y no pudieron los del corrillo por menos que hacer burlas y chanzas, primero entre ellos y luego en voz alta, digo yo, que por efecto del  vino.
-¿Talle de mimbre decis?ja,ja,ja mas parece tronco de viña.
-¿A agua de ángeles su  aroma? Jo,jo,jo pues olor a ajos nos da a nosotros en la nariz
Y otras cosas por el estilo que yo disimulaba no escuchar, más el caballero sintiose ofendido por las burlas e hizo ademan de levantarse, pero ni aun haciendo gran esfuerzo podía con sus huesos y pidióle ayuda a su acompañante para ponerse en pie. Y no más pusose derecho arremetió contra los arrieros sacándose torpemente del cinto la espada tomada de orín que en este llevaba y vociferando se fue hacia ellos. Los villanos viendo sobre si aquella figura blandiendo la tizona ante su rostro, tuvieronse por muertos. Tan asustados estaban que consintieron en arrodillarse humildemente ante mí, besaronme las manos ,trataronme de gran señora  y escusaronse  de sus burlas anteriores.
“-Tiempo hay de burlar y tiempos donde  caen  y parecen mal las burlas.”

jueves, 5 de abril de 2012

MY BABY JUST CARES FOR ME


(My baby just cares for me-Nina Simone)

miércoles, 4 de abril de 2012

LO QUE HE LEIDO ULTIMAMENTE


LA LLUVIA ANTES DE CAER-(JONATHAN COE)
Rosamond es un anciana que ha vivido al margen de las convecciones y de igual manera ha decidido morir, pero antes ha grabado unas cintas a modo de testamento para trasmitir así, con su propia voz, la historia de su familia. En ellas  va describiendo minuciosamente veinte fotografías a modo de capítulos descubriéndonos tres generaciones de mujeres ligadas por la culpa, la crueldad y las frustraciones.”La lluvia antes de caer” es una peculiar novela epistolar que con mas serenidad que melancolía explora temas tan  espinosos, como el maltrato infantil, los afectos no atendidos o los convencionalismos sociales. El autor consigue que escuchemos la voz de la narradora y nos interesemos por lo cuenta, que tengamos paciencia cuando decide descansar un momento y nos lleva a un final que, no por esperado, deja de ser sorprendente.
LA NOCHEVIEJA DE MONTALBANO(ANDREA CAMILLERI)
El comisario Montalbano es un personaje singular que trabaja en la localidad de Vigata junto con sus colaboradores resolviendo crímenes de lo más variopinto(como esa vieja pareja de actores que interpreta un fúnebre libreto en la intimidad de su dormitorio o el juez torturado por la idea de que su estado de ánimo influye en la ecuanimidad de sus fallos).Su celo profesional  , su heterodoxia a la hora de resolver los casos y su fuerte carácter italiano  hace de esta novela una divertida  colección de relatos que culmina con el  que da título al libro. No es el primer libro que leo de Camilleri pero si el primero de Salvo Montalbano y me ha parecido ameno y entretenido. No es de extrañar que cree adicción, pues es una agradable forma de pasar el rato
LOS MILAGROS DE LA VIDA-(STEFAN ZWEIG)
Los milagros de la vida es un relato corto en el que se condensa la manera de escribir única y la increíble percepción de los sentimientos mas ocultos de Stefan Zweig .La historia cuenta de un pintor  que debe realizar un cuadro sobre la Virgen con el Niño que acompañará a otro retablo de gran belleza y delicadeza, lo que enorgullece al mismo tiempo tiempo que asusta al artista. Sin embargo, sus preocupaciones se verán disipadas cuando conoce a una joven judía que representa toda la belleza, ternura e inocencia que él busca en su modelo. Tras convencerla para que pose se establece entre ellos una relación especial hasta que ambos malinterpretan los sentimientos del otro: él ve en ella una misión que cumplir, mostrarle el camino hacia la conversión. Ella ,joven e inexperta,quiere ver en el hombre maduro unas intenciones que expliquen los anhelos y cambios que está experimentando su cuerpo.Pero como siempre el destino tiene la ultima palabra.Como siempre una delicia leer a este autor.
EL SENDERO EN EL BOSQUE-(ADALBERT STIFTER)
Es una novela sencilla ,narrada con sencillez y es la historia de Tiburius un hombre egoísta,demasiado pendiente de sí mismo y un poco excentrico,que sufre una metamorfosis cuando se pierde por el sendero de un bosque.Algo en apariencia tan trivial,supone para el protagonista abandonar la rutina que rige su vida impuesta por él mismo ,y así va buscando lugares para sus paseos cada vez mas alejados ,lo que supondrá un deslumbrante contacto con el entorno y con los demás seres que lo forman,que hasta ese momento solo había contemplado como si de un paisaje dibujado se tratase, Gracias a estos contactos descubre  que él forma también parte de ese dibujo que antes contemplaba como algo externo .Es una pequeña aventura ,con una hermosa narración sin prisas y sin complicaciones excesivas ,como si se ofreciera al lector un apacible paseo por un tranquilo bosque.

martes, 3 de abril de 2012

LA EXTRAÑA DESAPARICION DE ESME LENNOX


Esme Lennox es una joven de 16 años con ideas propias  e inconformista a la que le cuesta ceñirse  a las rígidas normas de la sociedad de principios de siglo. Una chica así se sale de lo “normal” y resulta incomoda para su familia  por lo que es ingresada en una institución psiquiátrica. Allí vive más de 60 años hasta que el hospital tiene que cerrar y los responsables llaman a Iris, el familiar más cercano, y le piden que se haga cargo de su tía abuela de la que nunca había oído hablar. Ingeniosamente escrita va entretejiendo recuerdos de la propia protagonista, los  destellos de lucidez, siempre desordenados en el tiempo y lugar, de su hermana enferma de Alzheimer y la actualidad  como un puzzle en el que cada pieza va encajando perfectamente hasta reconstruir lo que pasó realmente y las motivaciones de los personajes. La historia en sí no dista mucho de ser una trama contada cientos de veces, victoriana y clásica, sobre la difícil situación de las mujeres en un mundo regido por hombres pero con una modernidad y originalidad sorprendentes. Una  novela interesante que recomendaría a lectores que buscan algo diferente .
 La extraña desaparición de Esme  Lennox(Maggie O´farrell)

VOCABLOS YEMENIES FUERA DE CONTROL


Como quién va internándose en una gruta, ayer yo, con cierta imprudencia, iba metiéndome en los vericuetos de un diccionario con palabras y expresiones del árabe que se habla en Yemen.
Lo primero que leí me pareció una premonición: Alahu ajbar, que quiere decir, Dios es grande. Luego vino Diwan, que no es, como pudiera pensarse, el sillón donde uno se tumba a contarle cuentos chinos al psicoanalista (para que a su vez él nos cuente más cuentos), sino una habitación donde se reúnen los hombres a mascar Jat, que es una hoja masticable ligeramente narcótica. De la J, a la que me fui obligado por la palabra Jat, regresé a la palabra Diyah, que sirve para denominar la compensación económica que se ofrece a la familia de un muerto que ha sufrido un accidente o ha sido asesinado. Para estas alturas de mi imprudente incursión, ya iba pensando en un diván (que no diwan) que estuviera situado en el diwan (que no diván), donde el psicoanalista, desesperado por los escasos resultados de los cuentos chinos, hubiera administrado jat a un paciente, con el propósito de aflojarle las defensas, y que un mes más tarde este, convertido en un hilacho de tanto beber té narcotizante, regresara exigiéndole una diyah, porque el jat de la prescripción le había marchitado notablemente el super yo.
Llegando a la F interrumpí este pensamiento para internarme en la hermosa palabra Falaj, que da nombre a un antiguo sistema de riego que se empleaba en las regiones áridas de Yemen, y que consistía en una serie de túneles y acueductos de piedra, que llevaban agua desde los acuíferos de las montañas hasta las zonas de cultivo más bajas. Después me encontré con la palabra Jambia: puñal curvo muy usado por los yemeníes; un instrumento que naturalmente asocié con Jazr, que es el término yemení que designa a la persona que ejecuta un oficio impuro, como el carnicero (en los países árabes, se entiende). Luego llegué a la palabra Jebel, ese apacible vocablo que designa a la montaña, y finalmente caí en Wadi, que quiere decir cauce, o lecho de río, seco. Y aquí suspendí mi incursión porque la historia, que se iba disparando a partir de las palabras yemeníes, comenzaba a salirse de control. A ladiyah que había exigido el paciente al psicoanalista, acusándolo de haberlo aflojado excesivamente con el jat del diwan después del diván; se agregó una falta súbita de falaj, que descompensó los acuíferos del paciente y sus zonas de cultivo más bajas, y lo llevó a desenvainar lajambia que cargaba siempre en la cintura, como si fuera un jazr recién bajado de la jebel, con el falaj hecho un wadi. Y a estas alturas de la historia, como me daba pena el doctor y no sabía como controlar al paciente, pensé que lo mejor era cortar por lo sano y escribir Alahu ajbar,y después poner el punto final.
(Vocablos yemeníes fuera de control-Publicado el 27 marzo 2012 por Jordi Soler)

BIBLIOGRAFIA ALVARO CUNQUEIRO(II)

POESIA:
Sin embargo, su obra literaria la inició como poeta con libros en gallego como: Mar ao Norde (Mar al norte, 1932), Poemas do sí e non (Poemas de sí y de no, 1933), Dona do corpo delgado (Muchacha de cuerpo delicado, 1950), Cantiga nova que se chama Ribeira (Cantiga nueva que se llama Ribeira, 1933) y Herba aquí ou acolá (Hierba aquí o allá, 1980). En castellano publicó Elegías y canciones (1940).
Su producción poética se caracterizó inicialmente por su contacto con la corriente surrealista, pero no tardó en buscar un soporte constructivo en las métricas de la antigua poesía gallega para dar forma a contenidos contemporáneos, en los que prevalecen su fino sentido del humor y la exaltación de los aspectos gozosos de la vida.
TEATRO:
Cunqueiro también es autor de obras teatrales escritas en gallego: O incerto señor don Hamlet, príncipe de Dinamarca(1958) y estrenada en La Coruña dos años más tarde; A noite vai coma un río(1960) y que permaneció inédita a lo largo de cinco años ,y una tercera que tituló Palabras de víspera. Abandonó pronto este género literario porque él mismo consideraba que era una estupidez escribir teatro si no iba a ser representado. «Escribí A noite vai coma un río, porque me aseguraron que sería representada. El teatro no es para leerlo, sino para oírlo y verlo sobre un escenario. En Galicia la actividad teatral siempre estuvo postergada, y además, también el tipo de teatro que yo hacía no estaba muy de acuerdo con las corrientes de tipo social del momento…»

lunes, 2 de abril de 2012

LA SELVA DE ESMELLE


A veces ,por hacer fiesta ,el señor Merlin salía a la era ,y en una copa de cristal de agua vertía dos o tres gotas de licor que el llamaba “de los países” y sonriendo ,con aquella abierta sonrisa que le llenaba el franco rostro como llena el sol la mañana,nos preguntaba de qué color queríamos ver el mundo,y siempre que a mí me tocaba responder, yo decía que de azul,y entonces don Merlín echaba aquella agua al aire,y por un segundo el mundo todo, Esmelle todo alrededor, las blancas torres de Belvís,las palomas y el perro Ney, el rubio pelo de Manueliña,la blanca barba de mi amo, el caballo tordo,los abedules de Quintás y el tojo de la corona del Castro,todo era una larga nube azul que lentamente se desvanecía.El señor Merlín sonreía mientras secaba la copa con un pañuelo negro.
Esmelle, selva ancha y antigua, en la memoria la llevo yo de azul pintada, como si una enorme y tibia luna posara,en un repente, en la tierra.
(“Merlín y familia” Fragmento del primer capítulo,
La selva de Esmelle. Álvaro Cunqueiro)

HAIKÚ-17


"Al que la corta
vence su orgullo
la rosa roja"

(Manuela R.)

domingo, 1 de abril de 2012

FRASE ABRIL


"Por mucho que un hombre valga, nunca tendrá valor más alto que el de ser hombre."
Antonio Machado(Poeta 1875-1939)