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 Los suicidas del fin del mundo-Leila Guerreiro

A finales de los años noventa, en Las Heras, un pueblo aislado de la Patagonia argentina, ocurrieron los trágicos acontecimientos que se reconstruyen en Los suicidas del fin del mundo: una serie de suicidios de adolescentes (se cree que fueron alrededor de 22, aunque no existe una cifra oficial).

Leila Guerriero viajó allí, investigó durante meses y trabajó con entrevistas, archivos, testimonios y observación directa. Con un tono contenido y respetuoso, la autora construye una crónica periodística de lo sucedido: muestra los hechos sin dramatismos ni morbo. Primero presenta el contexto social, económico y emocional del pueblo; luego observa, escucha y deja que sean las voces de los habitantes —padres, amigos, docentes, médicos— de las víctimas las que vayan construyendo el relato.

Aunque los testimonios se contradicen y se superponen, y dejan más preguntas que respuestas, la escritora transmite magistralmente la desolación, la incredulidad, el miedo y las sospechas. No hay una verdad única: todas las versiones que se nos muestran son parciales e incompletas. Tampoco hay la consolación de una causa cerrada que permita olvidar y cicatrizar las heridas con una revelación definitiva de lo que realmente sucedió. El libro deja, inevitablemente, una sensación de tristeza.

Aun así, es un libro que recomendaría por varias razones: por la escritura precisa y honesta de la autora, por la magnitud de un drama tan terrible como misterioso y porque, para mí, un hecho real —aunque haya ocurrido al otro lado del mundo— es siempre una forma de conocer y dar voz a las víctimas anónimas de las tragedias.

Han cantado bingo-Lana Corujo

Aquí se cuenta  la historia de dos hermanas en Lanzarote, cuya rutina infantil se ve marcada por un juego cercano a un volcán llamado El Ahorcado y mucho más. Lo que comienza como un ritual inofensivo se transforma en una experiencia que genera miedos, silencios y culpas, mientras las niñas enfrentan una tragedia que no se narra explícitamente, sino que se percibe en la intensidad del relato.

La novela se construye a partir de recuerdos, fragmentos de la vida cotidiana y símbolos para hablar de la infancia y de los traumas sin resolver que permanecen a lo largo de la vida. La historia funciona más como un espejo de lo que queda sin decir y de cómo la protagonista procesa su pérdida.

Lo que más me impresionó es cómo la autora transmite tensión y emoción con recursos mínimos. Cada escena, cada diálogo, por insignificante que parezca, tiene peso. El ritmo es fragmentario pero coherente: la repetición de acciones, los detalles cotidianos y las voces que se insinúan construyen un clima que atrapa.

No es un libro lineal, y su fuerza reside precisamente en eso: obliga al lector a completar los vacíos y a acompañar a las hermanas en un mundo que se descompone lentamente. Lo recomendaría por su escritura sobria y precisa, capaz de transformar lo aparentemente simple —un juego, un paseo— en un relato profundo sobre la memoria de la infancia.

Sobre los huesos de los muertos-Olga Tokarcsuk

La novela parte de un crimen: el asesinato de un cazador en una zona remota de Polonia y cómo es encontrado por sus vecinos más próximos, con quienes no tenía buenas relaciones. Luego van apareciendo otros asesinatos que, en apariencia, no tienen conexión, y a partir de ellos descubrimos la tensión entre el ser humano y la naturaleza, la violencia latente y las contradicciones de una comunidad aislada. Hasta aquí podría parecer una historia sencilla, pero no lo es en absoluto.

Nuestra guía en este libro es un personaje peculiar: una mujer llamada Janina, independiente, amante de la astrología, defensora a ultranza de los animales y obsesionada con resolver por su cuenta los misteriosos crímenes.

Pero no nos engañemos: no es una trama policial tradicional. No hay pistas ni investigaciones inteligentes; más bien, se construye a través de pensamientos, actos y relaciones humanas que crean una atmósfera claustrofóbica y difusa.

Tokarczuk escribe muy bien. Es capaz de enganchar al lector con capítulos breves a una historia angustiosa e impredecible, donde los personajes son extraordinariamente realistas y hasta el paisaje funciona como un elemento activo y vivo.

Me ha gustado especialmente porque la fuerza del libro reside en la mirada constante hacia lo ambiguo: nadie es completamente inocente ni culpable, y eso nos obliga a prestar atención a lo que no se dice tanto como a lo que ocurre y lo recomendaría por su capacidad de usar un crimen como punto de partida, no para resolverlo, sino para mostrar las diferencias y conflictos entre los personajes.

Un verdor terrible-Benjamín Labatut

Un verdor terrible es un libro que se sitúa en la frontera entre la crónica, el ensayo y la ficción. A partir de historias reales del mundo de la ciencia —como las de Schrödinger, Heisenberg, Gödel o Oppenheimer—, Labatut explora las tensiones entre el conocimiento extremo y sus consecuencias éticas, psicológicas y humanas.

No es una biografía tradicional ni un texto de divulgación científica. Labatut mezcla hechos con reconstrucciones narrativas, a menudo intensas y fragmentadas, y lo hace sin delimitar claramente dónde termina la realidad y empieza la recreación. Eso puede incomodar, porque no hay respuestas claras, solo relatos que muestran cómo el avance científico también puede abrir puertas peligrosas al pensamiento y a la humanidad.

Lo que más destacaría es la manera en que el autor conecta ideas complejas con anécdotas humanas que a veces rozan lo inquietante. Cada capítulo funciona casi como un cuento independiente y, sin embargo, todos terminan dejando una sensación de vértigo: los descubrimientos que transforman el mundo también cambian la forma en que vemos la vida, la muerte y lo desconocido.

No es un libro fácil, porque yo, totalmente profana en ciencias, tuve que prestarle atención completa y aceptar la imposibilidad de comprender en su plenitud muchas de las nociones científicas que expresa. Pero tiene algo que me ha encantado: mantiene un pulso narrativo fuerte y un estilo que no se conforma con simplificar, aunque hace el esfuerzo de expresarse de manera que incluso las mentes menos familiarizadas con la ciencia podamos seguirlo, aunque sea parcialmente.